我不知道春雷是站在哪一边 春夜里隆隆的雷声 将我从梦中惊醒 我不曾期望它会到来 像一位侠客蒙了面孔
多年了，即便他蒙上黑色的眼罩
我也不曾期望他是一位英雄
不曾。每逢这样的时刻
他只会在黑夜里干咳几声
作恶多端的人不会
在雷声中胆寒
善良和被欺的人们
也不会走出他们早已习惯的黑屋
没有立场的春雷就这样响着
我又回到了我虚妄的梦里
蚯蚓
泥土上出现了最小的山峰
一场春雨将它们唤醒
当我走过北京的街角
无意中看见了它肉红色的背脊
这是一只首都的蚯蚓，很浅的泥土
让我想起这个干冷的冬天
这被碾压得铁一样的土地
如何藏下了它软弱无钙的身体
一条习惯了寒冷的蚯蚓
在黑暗中大概已学会了忘记
它很快藏起的一段暗红
闪电一样使我忆起了屈辱的前生
旧书签
四十岁，身体的钙质慢慢流失
就像下午的茶社，装饰精巧
室内的花园布置别致，小桥流水
有音乐和女人的脚步
款款扭动的细节，倦意中仍然
骚动的思绪，片刻间不经意地迷失
四十岁，想不起第一次
走在乡间田野望着城市时的激动
想不起第一次接吻女人的滋味
初尝禁果时的颤栗，记忆褪色
就像九月里的树梢开始慢慢枯黄
石缝间的秋草一天天变稀
四十岁，像一本看了多半的书
略有些乏味，但谜底尚未揭开
前面的故事已渐渐淡忘，只记得情节平平
节奏拖沓，缺少惊心动魄的波澜
但读到这个下午的一页忽然心生恍惚
一枚掉落的旧书签让我视线模糊
一阵风吹过
坐在午后阴凉里的祖母
摇着她手里的一柄芭蕉扇
她松弛的乳房下垂着
宛若秋后干瘪的丝瓜
一阵风吹过
在屋檐下编蓝筐的祖父
哼唱着他烂熟的小调
荒腔走板，像一只夏末的蟋蟀
奔走在赶赴约会的路上
一阵风吹过
一册酥黄的杂志翻卷在荒凉的板凳上
老花镜已断了一条腿
一根烟蒂还在冒着余烟
如记忆里的暮色一明一灭
一阵风吹过……
割草机
仿佛老年的幻觉
城市的空气里传来
割草机的轰鸣
和青草腥甜的气息
童年粗钝的镰刀
划向我悲伤的食指
划开下意识的尖叫
像一声划开河流的汽笛
割草机，而今正像剃须刀
让这个荒芜的早晨
绷紧了神经
被修改的花园
流着新鲜好闻的汁液
却盖不住大片的伤口
来自记忆的疼痛和血腥
预言
那时，我们长眠在地下
亲爱的，你的泥土混着我的泥土
就好像心贴着心，手挽着手
回想着，多年前的这个夏天
一场悲剧，一场暴风雨
一场发生又消失了的爱情
像盛开的鲜花，在风中化作尘泥
那时，我们将拥有一次
真正的长谈，亲爱的
没有人打扰
没人能听得懂我们缠绵的诗句
可现在我们还活着，活在各自
坚硬又软弱的躯壳里
那时，我们会很满足地挨在一起
亲爱的，就像我们不曾来到这个世界
不曾有过一场错过
一场灾难的相逢
不曾有，一场生与死的回忆
不曾有――
一场关于幸福和完整的梦